Пи*дец. Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и всё свободное время. Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. А он, с*ка, вырастает поэтом, и всё у него плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и пишет, с*ка, а ты читаешь и плачешь.
Другие цитаты
Письмо это же так приятно : ) Даже, если видишь человека каждый день, а почерк у нЛасковый май:
Она с него не сводит глаз И молча льёт в подушку слёзы, И пишет строчки о любви И тут же жАнна Ривелотэ:
Чем старше я становлюсь, тем более мрачным рисуется мне моё детство. На самом деле, навернАнна Ривелотэ:
С деревьями, не верящими в И облаков молочная река, Нас так неотвратимо разлучает. И я уже
Если бы мы не были закомплексованными кретинками, верящими, что мужики телепаты, чУбийство Роджера Экройда:
Свежий воздух неплох на улице, где ему и надлежит быть. Но зачем впускать его в дом?Убийство Роджера Экройда:
Недаром говорят, что каждый англичанин всегда скрывает одно – свою любовь.На игле:
Я сказал то, что говорю всегда, когда происходит что-то скверное. — Я щас сварю, — сказал
Все плохое когда-нибудь кончается. И начинается чудовищноеУбийство Роджера Экройда:
Мы оба слабы! Я понимала его и жалела – я и сама такая, – мы не умеем стоять на своих нога